O Cara Mais Alto nos Céus

Imagina comigo: Segunda Guerra Mundial, em algum lugar sobre o Deserto da Líbia, um piloto britânico de um metro e noventa e oito está espremido dentro de um birigui chamado Gloster Gladiator. Esse avião foi projetado para gente normal, então a cabeça do nosso amigo Roald basicamente ficava... exposta. No vento. Acima do para-brisa. Como um periscópio.

Não sei você, mas se me pedissem para descrever "uma posição vulnerável de combate", eu teria dificuldade de superar "voar um avião lento com a cara totalmente exposta ao fogo inimigo".

Mas foi exatamente isso que Dahl fez. E, sinceramente? Isso define o tom de toda a vida dele.

Quando Sua Cara Atravessa o Painel

Aí é que a coisa fica realmente louca. Durante uma missão transportando documentos secretos, Dahl se perdeu. O sol caiu. O combustível acabou. Ele foi descendo, descendo até que—arranhão—a fuselagem bateu numa rocha.

O impacto empurrou o nariz dele para trás, direto na cara. O crânio fraturou. Sangue quente escorrendo pela pele.

Essa descrição vem do podcast de Aaron Tracy, e honestamente, parece saída de um dos próprios livros de Dahl. O que, se você pensar bem, é justamente o ponto.

De algum jeito, o cara se arrastou pra fora da carcaça em chamas. As roupas queimando. O avião ainda disparando as metralhadoras (não me pergunte como isso aconteceu—guerra é estranho). E ele engatinhou. Só o bastante pra sobreviver.

Não acredito em destino, mas vamos lá. Isso é um pouco demais pra coincidência.

de Piloto a Espião

Depois de meses de recuperação—durante os quais lidou com dores terríveis e desmaios ocasionais—Dahl voltou a voar. Lutou na Grécia. Seguiu em frente.

Mas eventualmente, a RAF o realocou pra algo completamente diferente: espionagem.

Dahl se tornou um espião pro British Security Coordination, o que basicamente significava ir a festas em Nova York, ouvir fofocas e fazer relatórios. Imagina um ex-piloto imenso e cicatrizado tentando atuar casual num jantar em Manhattan. "Então, o que você acha do esforço de guerra? pisca-pisca"

O trabalho dele era medir o sentimento americano e bisbilhotar planos pro pós-guerra. Não exatamente James Bond, mas ei, mantinha ele no jogo.

De Onde Veio a Escuridão

Aqui é o que acho mais fascinante na transformação de Dahl de piloto a escritor infantil: a guerra não interrompeu a vida dele. Ela construiu a imaginação dele.

O biografo Donald Sturrock aponta que a violência que Dahl viveu influenciou diretamente a escrita dele. Nos contos dele, encontros violentos mudam literalmente os corpos dos personagens. Pensa nisso da próxima vez que ler sobre Augustus Gloop sendo suctionado pelo cano de chocolate ou a Máquina de Tácer em Matilda.

Dahl também desenvolveu uma desconfiança profunda da autoridade durante a guerra. E onde isso aparece? Livro após livro, onde os adultos são cruel, corruptos, ou simplesmente estúpidos—e as crianças sempre, sempre têm sua vingança.

Lembra em James e o Pêssego Gigante quando James esmaga as tias abusivas com um pêssego gigante? A versão original, gente. Antes da Disney amolecer.

A Verdade Incômoda

Agora, não posso escrever sobre Dahl sem abordar algo importante, porque fingir que não existe seria uma própria forma de desonestidade.

Roald Dahl era antissemita.

As visões dele vieram à tona publicamente nos anos 1980, e ele insistiu nelas em entrevistas. Isso não é história antiga ou mal-entendido. Ele disse o que disse.

Uma nova peça da Broadway chamada "Giant" explora essas contradições—o antissemitismo, os preconceitos raciais, o tratamento de mulheres em livros como As Bruxas. E acho que é exatamente isso que devemos fazer. Não apagar Dahl, mas sentar com o desconforto.

Porque aí está: o cara que escreveu Matilda, a menina que ama livros e derrota uma Diretora monstruosa, também era alguém que fazia generalizações cruéis e sem base sobre pessoas judias. Ambas as coisas são verdade sobre o mesmo ser humano.

É desconfortável. Deveria ser.

Então, O Que Fazemos Com Isso?

Honestly? Não tenho uma resposta limpa.

Cresci lendo os livros de Dahl. O BFG me fez chorar. Os Twits me fizeram rir alto. Charlie e a Fábrica de Chocolate é genuinamente perfeito, me convence do contrário.

Mas não consigo separar a arte do artista quando o artista foi tão explícito sobre seus preconceitos.

O que posso fazer é reconhecer a complexidade. Ler os livros enquanto conversamos sobre quem os escreveu. Deixar as crianças experienciarem o encanto enquanto também ensinamos que escritores brilhantes podem ter crenças repugnantes.

Dahl provavelmente apreciaria esse tipo de franqueza. Os livros dele nunca pouparam pancadas, afinal.

Talvez a melhor homenagem ao trabalho dele seja abordar o legado dele do mesmo jeito que abordamos as histórias dele: com olhos abertos, senso de humor, e a compreensão de que o mundo raramente é tão simples quanto mocinhos contra bandidos.

Mesmo quando a gente quer que fosse.