Cel mai înalt tip din ceruri

Imaginează-ți scena: e Al Doilea Război Mondial, și undeva deasupra deșertului libian, un pilot britanic de 1,98 metri e înghesuit într-un biplan minuscul numit Gloster Gladiator. Avionul ăsta era făcut pentru oameni de mărime normală, așa că Roald avea capul practic... expus. În vânt. Deasupra parbrizului. Ca un periscop.

Nu știu tu cum ești, dar dacă mi-ar cere cineva să descriu „o poziție vulnerabilă de luptă", ar fi greu să bat asta: „zbori cu un avion lent și fața ta complet expusă la focul inamicului."

Exact asta a făcut Dahl. Și, sincer? Asta stabilește tonul pentru întreaga lui viață.

Când fața ta trece prin bord

Și acum devine cu adevărat interesant. În timpul unei misiuni în care transporta documente clasificate, Dahl s-a rătăcit. A apus soarele. Carburantul i s-a terminat. A coborât tot mai jos până când — zgrunț — fuzelajul a atins o stâncă.

Impactul i-a împins botul avionului înapoi, direct în fața lui. I s-a fracturat craniul. Sângele i-a curs fierbinte și gros pe piele.

Asta vine din seria de podcasturi a lui Aaron Tracy, și sincer, sună ca ceva din propriile lui cărți. Care, dacă te gândești bine, e fix punctul.

Într-un fel sau altul, omul ăsta s-a tras afară din epava în flăcări. Hainele îi luau foc. Avionul încă trăgea cu mitralierele (nu mă întreba cum s-a întâmplat asta — războiul e ciudat). Și el a crawlat. Fix atât cât să supraviețuiască.

Nu cred în destin, dar hai, e cam mult pentru o coincidență.

De la pilot de vânătoare la agent secret

După luni de recuperare — timp în care a avut dureri severe și occasionale crize — Dahl s-a întors la zbor. A luptat în Grecia. A mers mai departe.

Dar în cele din urmă, RAF-ul l-a redistribuit la ceva complet diferit: spionaj.

Dahl a devenit spion pentru British Security Coordination, ceea ce practic însemna să meargă la petreceri în America, să asculte bârfe și să raporteze înapoi. Imaginează-ți un fost pilot de vânătoare uriaș și cu cicatrici care încearcă să pară degajat la o cină din Manhattan. „Ce părere ai despre efortul de război? clincheală"

Munca lui era să măsoare sentimentul american și să se informeze despre planurile pentru după război. Nu e chiar James Bond, dar hei, l-a ținut în joc.

De unde vine întunericul

Iată ce mă fascinează cel mai mult la transformarea lui Dahl din pilot în autor de cărți pentru copii: războiul nu doar i-a întrerupt viața. I-a construit imaginația.

Biograful lui, Donald Sturrock, subliniază că violența pe care Dahl a trăit-o direct l-a influențat scriitura. În poveștile lui, întâlnirile violente modifică literal corpurile personajelor. Gândește-te la asta data viitoare când citești despre Augustus Gloop aspirat în conducta de ciocolată sau Mașina de Bătut din Matilda.

Dahl a dezvoltat și o neîncredere profundă în autoritate în timpul războiului. Și unde se vede asta? În carte după carte, unde adulții sunt cruzi, corupți sau pur și simplu proști — și copiii întotdeauna, întotdeauna primesc răzbunarea lor.

Îți amintești în James și Piersică Uriașă când James îi zdrobește pe unchiile lui abusive cu o piersică gigantică? Varianta originală, oameni buni. Înainte să oîmblânzească Disney-ul.

Adevărul inconfortabil

Acum, nu pot scrie despre Dahl fără să abordăm ceva important, pentru că a pretinde că nu există ar fi un fel de necinste în sine.

Roald Dahl era antisemit.

Vederile lui au ieșit la suprafață public în anii 1980, și el le-a repetat în interviuri. Nu e istorie antică sau interpretare greșită. A spus ce a spus.

O nouă piesă Broadway numită „Giant" explorează aceste contradicții — antisemitismul, prejudecățile rasiale, modul în care erau tratate femeile în cărți precum The Witches. Și cred că asta ar trebui să facem. Nu să-l ștergem pe Dahl, ci să stăm cu disconfortul.

Pentru că iată punctul: omul care a scris Matilda, fetița care iubește cărțile și îl învinge pe un director monstruos, a fost și cineva care a făcut generalizări crude și nefondate despre evrei. Ambele lucruri sunt adevărate despre aceeași ființă umană.

E inconfortabil. Ar trebui să fie.

Deci ce facem cu asta?

Să fiu sincer? Nu am un răspuns curat.

Am crescut cu cărțile lui Dahl. BFG m-a făcut să plâng. Cei doi teribili m-a făcut să râd în hohote. Charlie și fabrica de ciocolată e geniual cu adevărat, convinge-mă că nu.

Dar nu pot separa arta de artist când artistul a fost atât de explicit cu prejudecățile lui.

Ce pot face e să recunosc complexitatea. Să citesc cărțile vorbind despre cine le-a scris. Să las copiii să experimenteze magia, în timp ce îi învățăm că scriitorii geniali pot avea convingeri urâte.

Dahl însuși probabil ar aprecia directitatea asta. Cărțile lui n-au tras din pumni, până la urmă.

Poate cel mai bun tribut pentru opera lui e să abordăm moștenirea lui exact cum abordăm poveștile lui: cu ochi deschiși, simțul umorului și cu înțelegerea că lumea e rareori atât de simplă precum băieții buni versus băieții răi.

Chiar și când ne-am dori să fie.